C R P U S C U L E.
Ecoutez respirer la terre qui s'endort
Les oiseaux se sont tus par crainte du silence
Et le ruisseau retient la vague qui s'élance;
II fait froid, il fait noir, c'est l'heure de la mort.
C'est l'heure ou tout est triste, c'est l'heure ou
[l'espérance
S'envole en frémissant des menaces du sort,
Que la brise du soir ose crier plus fort,
Et que l'écho renvoie en terrible cadence.
C'est l'heure ou le riche se moquant des misères,
Cherchant a se griser de plaisirs éphémères,
Rejette loin de lui ceux qui l'implorent en vain.
C'est l'heure douce aussi, ou bercé de chimères,
Le pauvre a l'agonie et se mourant de faim,
Rêve d'un paradis, ou il aura du pain.
B. d. N.
I
