a. U. A
Etre triste a ton age et pas de plaie au coeur,
Etre jeune, être libre et quand mème être esclave,
Dégouté de ce monde et plein de sa rancoeur
En ayant a vingt ans dans son ame une entrave!
Ainsi fut ton passé, qui connait l'avenir,
As tu beaucoup d'anneaux, chaine de ses années?
Vingt d'entre eux sont ternis, mais ceux devant venir,
Autres ameaux fleuris aux fleurs déja fanées?
Nul être d'ici bas ne peut te prévenir,
Oh toi, dont l'illusion est peut-être un mystère,
Un fantóme ou un rève ou quelque souvenir,
Ilumilité, grandeur, richesse ou bien misère;
Etre l'incarnation d'un siècle trop lointain,
Adorer la beauté, l'embaumer de tes larmes,
Vivre dans la clarté d'un soleil incertain
Et puis mourir un jour au glorieux bruit des armes.
Quel étrange idéal; je crois que c'est le tien:
Et on l'ignore au fait, c'est que ton ame est vierge,
Que tu peux done pleurer sans qu'on en sache rien
Oui pleurer doucement a la lueur d'un cierge.
